Category: архитектура

Category was added automatically. Read all entries about "архитектура".

о хота к перемене мест

На углу улицы имеет место... трансформаторная будка? Распределительный шкаф?.. В общем, такой короб в человеческий рост, намертво приделанный к стене дома. Обычно он бывал заклеен афишами в сто слоев, но когда рядом ресторанчик делал ремонт входной группы, то сооружение задекорировали под лондонскую телефонную будку. Красненькую. Через нарисованное стекло очень убедительно просвечивается телефон -- не совсем винтажный, дисковый, а с кнопочками и узеньким жидкокристаллическим дисплейчиком. В дисплейчик безвестный мастер граффити вписал то, что мне сначала показалось словом PORTAL, но нет, ошиблась, видимо просто свой идентификатор. А жаль, ей-богу. Было бы забавно знать, что вот тут на углу -- портал; правда, не совсем понятно куда, потому что ресторанчик -- псевдонемецкая псевдосредневековая пивная, тоже кажется псевдо.

Прямо напротив, что характерно, расположен кубинский ночной клуб (в котором кабина диджея сделана из антикварного авто). Но у его входа, к сожалению, никаких порталов нету.

В соседнем квартале -- старый, можно сказать старинный дом и его двор, вековые деревья, в том числе пуховые тополя (порицаю; хотя их и так, славабогу, немного осталось), скамейки, клумбы в бетонных вазах, едва ли не фонтан с девушкой с кувшином. Всё это можно наблюдать через кованые, стилизованные под старину, железные ворота. На воротах -- цифровой замок невероятно футуристического вида, подсвеченный и синеньким, и зелененьким, и равномерно моргающим красненьким еще. Тоже своего рода портал.

А еще.

А еще я видела нынче в автобусе пацана в бейсболке с надписью:

WORLD IS YOURS.
UNIVERSE IS MINE.

Многодумал. Впрочем, я последнее время только тем и занимаюсь, что многодумаю. Да всё без толку.
новый год

о новостях культуры

В телевизоре сегодня рассказывали человеческим голосом о французском балете "Собор Парижской богоматери". Я очень, очень обрадовалась -- значит, он все-таки существует, ура!..

Потому что меня очень раздражает расхожая фраза "говорить о музыке это все равно что танцевать об архитектуре". Ну все равно, ну и пускай, -- вот, танцевать об архитектуре-то, оказывается, можно.

о мессиджах

На двери подъезда висит объявление: МУЖ НА ЧАС. Далее мелким шрифтом перечень обычных услуг: электрика, сантехника (а телефончик-то, думаю, надо бы записать...), мелкий ремонт, сборка мебели, -- и далее покрупнее, видимо эксклюзив: ВСКРЫТИЕ ЗАМКОВ, УБОРКА ПОМЕЩЕНИЙ. Так и представляю: приходишь эдак с работы домой -- замки вскрыты, помещение убрано, ни пылинки, ни соринки, ни заначки. Да, я знаю, что очень многие представляют себе замужнюю жизнь именно так. Но мне бы не хотелось.

Из автобуса, на светофоре, вижу чрезвычайно довольного собой и жизнью пожилого пижона. На пижоне светлые джинсы, хрустящая белоснежная рубаха с жестким расстегнутым воротничком и замшевый пиджак, о котором он безнадежно мечтал в пору своей битломанской юности. Пижон проходит мимо, и на пиджаке сзади обнаруживается вытесненная полукругом надпись: BE OR LIVE. Выбор, сделанный пижоном, в общем и целом и так понятен, так что можно было бы и не пояснять.

В том же автобусе слышу рекламу, сколько раз слышу, столько раз зверею. Мужской голос, сытый, жирный, обвиняющий: "Опять всю ночь смотрела телевизор и ела пирожные?!" Женский -- сварливо-жалобный, оправдывающийся: "Но надо же мне как-то снять накопившийся стресс!" Мужской, сытый, назидательный: "Принимай тирьямпампон!" Между тем, первые две фразы абсолютно универсальны, стресс можно снимать многообразно: "Дорогая, на тебе денюшку, сходи в "Тирьямпино", у них сейчас распродажа!", "Дорогая, я взял кредит в "Тирьям-банке", купил путевку в "Тирьям-туре", и мы с тобой летим в Тирьям!", телевизоры с невероятной диагональю и невероятно вкусные пирожные тоже можно под это дело продавать... И даже: "Опять всю ночь смотрела телевизор и ела пирожные?!" -- "Не твое дело!" Далее звуки ударов твердого в мягкое, шум падающего тела и тревожное настойчивое контральто: "Не доводите до крайности, не ждите, пока станет поздно: звоните в фонд помощи жертвам домашнего насилия!" А они... Такой креатив истратили на какие-то никчемные успокоительные травки.

Которые к тому же, небось, еще и не действуют.

P.S. А еще обнаружила существование рассказа Людмилы Петрушевской под названием "Котенок Господа Бога". Шесть килобайт всего. Не читаю, боюсь. Ну в самом деле, нельзя же вот так... наотмашь... по всем архетипам сразу.

о воздушных замках

Отсыпалась, как всегда в неурочное время -- видела сон, сюжетный, запутанный, против обыкновения почти ничего не помню. Помню, однако, что была в каком-то красивом и чуждом городе, с командой разумеется -- а как же, я ж иначе не езжу, -- ушла гулять одна (что уже сильно выбивается из реализма), рассматривала всё. Там были узкие речки с мостами, несколько, и пешеходная ярмарочка с кафе с полосатыми навесами, и было это в начале лета -- потому что когда я вернулась, то получила выговор от капитана, что шляюсь одна так поздно, и действительно было к одиннадцати, а только начинался длинный ясный закат, -- и еще там на берегу реки какие-то поджарые, мускулистые пожилые дядьки занимались какой-то затейливой, очевидно трудной гимнастикой. В набедренных повязках из одного куска ткани, а один так и без. Прохожие отводили глаза, то есть, видимо, это было не вполне рядовое явление, а спросить, чего это они, я не могла -- похоже, город был заграничный, по-русски там не говорили. И там были удивительные дома -- особенно один, и этот дом это единственное, что я помню по-настоящему четко, и он не дает мне покоя.

Представьте себе обычное провинциальное здание в стиле "сталинский ампир", горсовет или что-то в этом духе, желтого кирпича с белой штукатуркой и немножко коричневым кафелем, с визуально усиленными конструктивными элементами. Этажей пять, стоит углом на центральном перекрестке. Угол у него закруглен, над ним высокая башня -- тоже очень сухая, строго квадратная, украшенная обильно, но лаконично, с белыми вертикальными ребрами по четырем углам. С часами и шпилем. И эта башня... перекручена на 180 градусов, так что белые вертикали завиваются изящной плавной спиралью.

Я никак не могу поверить, что нигде и никогда, пусть на фото, пусть на каких-нибудь фантазийных иллюстрациях, не видела такого здания, -- но и вспомнить не могу. А мне очень хочется знать, где это, мне тот город понравился.

Люди, давайте туда съездим летом, а?..

о погоде

Попала под дождь; видела радугу.

Если вдуматься, это великолепная метафора вообще всего. Всё уравновешено, вслед за плохим наступает хорошее, и если Б, то потом будет непременно А; но без Б и А не случится. Every cloud must have a silver lining (есть у тучки светлая изнааааанка, переводил Аксенов) и прочая прикладная диалектика. Но с другой-то стороны... Вымокнуть под ледяным дождем накануне обещанных заморозков (и таки похоже, что на этот раз не обманут) -- это совершенно конкретное такое бэ, а радуга -- ну что радуга, посмотрела и пошла. Атмосферное явление. Не первая и, надо полагать, не последняя в моей жизни, и отнюдь не самая замечательная. Вот например как-то видела я радугу поперек трассы М-4, одним концом упертую точнехонько в колокольню вырисовывающегося вдалеке Задонского монастыря, -- вот это было впечатляюще. Или другая радуга, после сумасшедшей грозы, с балкона двенадцатого этажа...

Когда-то, примерно тысячу лет назад, в зрелом и цыничном двадцатилетнем возрасте, я зачем-то одному прекрасному человеку жаловалась, что жизнь не имеет смысла, потому что единственное, что придает ей смысл, -- это любовь. Меня можно простить, я только что разлюбила одного и почти что полюбила другого, этого самого, прекрасного, и только что поняла, что он меня не полюбил. Нет, он вел себя как ангел и утешал меня, что есть множество всяких других прекрасных вещей, окромя любви, например атмосферные явления, скажем рассветы, -- ах какой незабываемый рассвет он наблюдал недавно в Крыму, они карабкались на гору в темноте, и в тот самый момент, когда они залезли на вершину... Прости, спросила нетактичная зануда я, судя по грамматике -- ты в ту гору лез не один, а с кем? Он замолчал и промолчал довольно долго, а потом признал, что я таки права и что без любви рассветы тоже как-то не очень вставляют.

В общем, тот балкон, -- чтобы оказаться там и тогда, я готова не то что под ледяной дождь попасть, а под дождь из кипящей лавы. Но это невозможно, и я ничем не рискую, давая такие обещания. Тем более что мне холодно, и дождь из кипящей лавы представляется вчуже довольно приятным и сам по себе. А что жизнь должна иметь хоть какой-то смысл -- над этой идеей я уже даже и смеяться перестала, поскольку мне уже очень, очень давно не двадцать лет.

Вот только благодарно принимать всякое бэ пока не научилась. Покорно -- да. Но без всякой благодарности.

об образе и подобии

«Нет, я не сфинксофоб, у меня даже во френдах есть один сфинскофил, но разе вы не понимаете, как это противно, неестественно и противоречит самой божественной сущности, выраженной в пушистой кошке».

Все знают, что я люблю кошек-сфинксов. Канадских, лысых таких и морщинистых, с пронзительным взглядом. Что, кто-то еще не знает? Ну так знайте: люблю. Правда, сугубо платонически, на фото и немножко на выставках при случае, потому что знакомых сфинксов у меня нет, а заводить себе -- не хочу: я вообще, по ряду причин, не хочу в обозримом будущем брать котенка.

Между прочим, когда на работе отмечали мой день рождения, Дорогие Сослуживицы (ТМ) протянули мне конверт, со словами "мы знаем, что вы ЭТО любите". На конверте были напечатаны нахмуренные лысенькие монстрики, да, а в самом конверте прощупывалось что-то более основательное, чем немножечко денег, которые бывают там обычно. И тут со мной случился приступ леденящего ужаса. Дело в том, что хозяйка дружит с владелицей кошачьего питомника и устроительницей выставок, наша типография печатает ей всякое -- каталоги, дипломы, -- и у меня в голове как-то мгновенно сложилась внутренне непротиворечивая история, что она рассчиталась за эту полиграфию сертификатом на котенка сфинкса, который мне сейчас торжественно и вручают, тогда как котенок мне... м-да. В общем, в конверт я лезла трясущимися ледяными пальцами, но там внутри оказались всего лишь билеты на концерт, тоже бартер.

Так вот, сфинксы прекрасны, но мне очень трудно уложить в голове, что это кошки, неразумные твари, братья наши меньшие. Где-то в глубине души, а также на ее поверхности и во всех прочих местах, я твердо верю, что они -- инопланетные сапиенсы, которые у нас тут, для нашего же поди блага, выполняют некую важную прогрессорскую задачу, и никого между прочим не интересует, нравится им это или нет:



Чтобы нравилось, как-то не похоже. Да и насчет блага, если честно, я не очень уверена. Короче, да, признаю, что и на меня они наводят некоторый благоговейный ужас. Но не ужас-ужас-ужас. Что такое ужас-ужас-ужас, я узнала только вчера, и намерена рассказать и вам тоже, чтобы вы тоже ужаснулись и плохо спали.

Знакомьтесь. Новая порода -- украинский левкой:



Знаете, во всяких комиксах и антиутопиях попадаются Идеальные Солдаты, выведенные из человеческого генома, -- мощные, быстрые, свирепые, неуязвимые, чуждые всяческой рефлексии, умеющие мгновенно рассчитывать траектории всяких космических истребителей, но больше ничего. Безмозглые, страшные машины смерти. Так вот на той планете, где водятся сфинксы, ЭТО сделали; у них и в хвосте, наверняка, ядовитое жало... И знание об этом наполняет мое сердце печалью и гневом, потому что нельзя все-таки искажать замысел Творца до такой степени, думаю я, и так прямо вчера в ночи и спамила всем, до кого смогла дотянуться.

Оказалось, мысли эти посетили не меня одну, потому что сегодня утром в ответ мне прислали ссылку на свежий пост, который полностью процитирован в самом начале. Но тут уж, в силу свойственного мне чувства противоречия, я испытала потребность немедленно провозгласить, что ВОТ ЭТО --



тоже, знаете ли, с божественной сущностью коррелирует как-то не очень.

о бстоятельства времени

Если спуститься вечером к водохранилищу, и если днем кругами ходила гроза, а к вечеру ушла, и если выбрать правильный момент -- то красота получается совершенно невозможная. Ярко-синяя морщинистая вода, и небо по краям в воздушных замках, а посередине нежно-зеленое и прозрачное с прозрачной луной, и потом начинается закат -- не сразу, постепенно, медленно, пока шпили на востоке не засияют алым и золотым, и небо на западе не засияет алым и золотым, и тут начинаешь подниматься в гору -- а там алые и золотые лилейники и настурции в палисадах и из-за стены, которая вообще-то побелена известкой по каким-то булыжникам, но сейчас розовая и прозрачная, свешиваются ветви под тяжестью вишен -- алых и золотых и пронзительно горьких, и когда совсем уже поднимешься, то под нависающими деревьями веранда кафе с алой горящей вывеской, а еще кварталом дальше по дороге домой -- горящие в последних лучах алые розы, и до солнцеворота остается каких-то три дня.

И всё это совершенно ничего не значит и совершенно ничего не стоит, и нет никого там, позади и вверху алого и золотого, кто сказал бы -- смотри, это для тебя, и нет никого, кого можно было бы в свою очередь тронуть за локоть -- смотри, смотри.

А через три дня лето пойдет на убыль.
новый год

о целях и средствах

Мне сто раз приходилось слышать от разных людей про разные книги: как ты это читаешь, там ведь такой плохой язык. Причем речь отнюдь не всегда шла, понимаете ли, о чистой графомании, иногда (и в общем-то даже часто) это были хорошие, интересные, отлично придуманные и выстроенные книги, с живыми персонажами, совершающими убедительно замотивированные поступки, с осмысленным я извиняюсь конфликтом, с завязкой, кульминацией и развязкой и всем остальным, чему полагается быть в хорошей книге. И вдруг мне говорят, что там плохой язык. Неужели и правда? Я начинаю вспоминать -- и с изумлением понимаю, что вспомнить мне нечего, в голове не осталось ни фразы, ни единой формулировки. Я отлично помню всю историю, и в целом, и в деталях, некоторые сцены прямо вижу -- как будто кино посмотрела, но мне было бы очень трудно найти контекстным поиском нужное место в тексте: ведь для этого нужно помнить, не что хотел сказать автор, а какие конкретно слова он употребил.

Почему же язык плохой? -- удивляюсь я (особенно сильно, помнится, удивилась, когда осознала это впервые). Ты же сама говоришь, удивляется собеседник, -- язык бесцветный, он не запоминается. Никакой. Как ты можешь это читать?

Отлично я могу это читать.

Умение хлестко формулировать, подвешивать ярлычки, выводить законченные, звонко звучащие периоды -- о да, я все это люблю. В текстике ни о чем длиной в страницу. В зарисовке, виньетке, своего рода стихотворении в прозе. Или маленьким кусочком, вдруг, по какому-нибудь особенному случаю, -- но очень, очень осторожно, и докажите мне так, чтобы я поверила, что этот случай был и в самом деле особенный. Непрерывное плетение словес меня отвлекает. Мне рассказывают историю -- вот и пусть рассказывают, чтобы я эту историю уже узнала.

Бывает, конечно, и по-настоящему плохо. Корявости, нелепости, неловкости. Подъезжая к вокзалу, у меня слетела шляпа. Он сказал, она сказала, я сказал. (Причем он проговорил, а она промолвила, а я изрек -- еще гаже.) Вперемешку вульгаризмы и галантерейные возвышенности. А уж если речь идет о переводе, о!.. -- честно, слово за словом, переведенные грамматические конструкции, какие-то вовсе загадочные вещи, в которых поднапрягшись подозреваешь фразеологизм, неопознанные Капитолины Вульф... Но я читаю иногда и такое, хотя морщусь, плачу и колюсь, как те мыши, но продолжаю есть кактус. Но почему?! -- потому что интересно.

И вот на днях я окончательно сформулировала, как это у меня получается и зачем.

Представим себе фотографию как один из способов запечатления действительности -- во всем ее многообразии. Бывает фотоарт: снимки, сделанные для красоты, ради искусства. А бывают, например, фотографии одежды в каталоге. Что мне нужно от таких фотографий? Они должны быть реалистичными, четкими, понятными. Если я хочу по фотографии купить платье, то я хочу видеть именно платье -- какого оно оттенка, какие у него карманы, какие рукава. Мне не нужно любоваться на фотоэтюд "прелестная молодая девушка собирается на первое свидание": как бы ни удалось фотографу передать ее радость и волнение и подчеркнуть богатство ее внутреннего мира напряженным контрастом между изломом складок на юбке и плавными линиями букета на заднем плане, -- если я не смогу разглядеть платье, я его не куплю. Может быть, другая женщина купит, ради того чтобы надеть его и представить себя этой самой девушкой; я, увы, нет. Я прагматик, я не хочу ничего представлять, я хочу платье.

И в рамках этой концепции тот самый чудовищный, нелепый, графоманский текст с корявостями и непонятками -- это любительские карточки, пересвеченные, перекошенные, с вечнозеленым сюжетом "я с выпяченной грудью на фоне Эйфелевой башни"... Но знаете -- если очень хочется посмотреть на данную конкретную Эйфелеву башню, то да, я и такие фоточки посмотрю. Буду плакать и колоться, но посмотрю.

Любопытная потому что очень.

о креативе

Уже почти год назад у нас тут завелось предприятие общественного питания "Балаган-Сити". Считается не то самое большое в Европе, не то еще какое-то "самое", черт его знает, и открывали его с большой помпой, и в общем как-то мне туда не очень хотелось -- но все-таки сходила в конце концов, и это, граждане, таки нечто. Это таки стоит посмотреть. То есть там вполне обычная кухня и даже не очень дорого, как ни странно, но вот именно посмотреть, глазами, -- ах. Покажите мне, кто придумал эту э-э визуальную среду, и я спрошу у него координаты его дилера. Возможно, чтобы никогда ничего у него не брать.

В общем, рассказываю. Из самой середины обыкновеннейшего торгового центра вы попадаете... в подземный город гномов. То есть они хотели сделать средневековый город, и они его сделали, там совершенно четко чувствуются улицы вместо коридоров и площади вместо залов, на площадях стоят скамьи уличных обжорок, а с улиц можно попасть в множество отдельных кабинетов. Но все это так же явно и узнаваемо расположено под землей и рассчитано на кого-то, кто помельче человека: улицы узенькие, двоим разминуться проблема, домики уютные, но очень маленькие, потолки на "открытых пространствах" хотя вроде бы и высоко, но отнюдь не настолько, чтобы их не замечать... К тому же среди закопченного дерева и официанточек в разнообразно условно-средневековых одеждах (которые, вполне аутентично, сами не знают -- что у них на той стороне площади, "я там никогда не была") во множестве попадаются стильные стимпанковские шестеренки, а гномы и стимпанк, если кто понимает, это практически партия и Ленин: пишем одно, подразумеваем другое.

Самый же интересный там момент, когда ты бродишь-бродишь по этим странным улицам, сворачиваешь туда и сюда, никак не можешь определиться -- где же тебе сесть, потому что вдруг за следующим углом найдется что-нибудь еще более удивительное, чем стол в виде накрытой толстым стеклом клетки с настоящим чучелом волка внутри (почувствуй себя Серсеей Ланнистер) или выгороженная возле гигантских пивоваренных цистерн узенькая стеклянная комната с оцинкованным столом и маленькими стальными стульчиками, видимо зал заседаний гномского совета... Ходишь там, ходишь, через мостик перейдешь, заблудишься напрочь, забредешь и на улицу Мудрых Мыслей, на которой естественно расположен клозет (и улица, и сами клозеты сплошь выложены чорными-чорными зеркалами, включая квадратные унитазы; туалет второго этажа, как нам сказала горожаночка в вышитом платье, сделан в виде серебряного вагончика, но туда я не добралась), -- и вдруг очередной поворот и очередная низкая арка выводят тебя к беленьким средиземноморским столикам возле стеклянной стены. И тут оказывается, что ты вовсе не под землей, но и не на головокружительной высоте горного обрыва, как могло бы показаться в первую секунду, ты всего лишь на четвертом этаже торгового центра и не наблюдаешь в общем-то ничего интересного -- с одной стороны какие-то глухие стены, с другой хрущовки на другой стороне улицы... Очень обидно.

И, главное, совершенно не нужно, говорили мы, сидя в маленьком домике и глядя на добро-пожаловать-реальную-жизнь через окошко с занавесками и очередную улицу со старинными фонарями. Если бы стелко раздвигалось и можно было бы действительно сидеть на террасе, тогда да, а так -- ну вот какой смысл? Чтобы был дневной свет? А зачем он нужен, дневной свет в развлекательном в общем-то заведении, развлекаться, как известно, гораздо приятнее вечером. Но хорошо, пусть даже будет дневной свет. Сделайте фальшивые окна. Закройте стекло пленкой с хорошо прорисованным пейзажем и осветите его. Пусть это будет вид, открывающийся с горного перевала, или действительно средневековый город, или небоскребы какие-нибудь, уходящие глубоко вниз, какая разница...

Да, небоскребы! -- сказал приятель. И чтобы сверху на канатах время от времени спускались стриптизерши и стриптищзеры, вроде как мойщики окон. И мыли.

Теперь вот я не могу отделаться от этой картины -- никто не знает, есть где-нибудь уже такое?.. -- а ведь это же довольно легко сделать: стеклянная стена, позади нее реалистический вид улицы с точки зрения этажа так примерно 50-го, и на ее фоне, едва скрытые только ими же намыленным стеклом...

о полосе препятствий

Сегодня без двадцати час (чуть поздновато, да) я собралась выйти из дому на последнюю игру года. Оделась (во все серое), причесалась, попрощалась, положила в сумку телефон и...

И ничего. Дверь почему-то не захотела открываться.

Я впала в панику. Сначала я ее подергала и потолкала, покрутила замок, еще подергала и потолкала, пару раз пнула ногой, сунула ключ в другой замок и едва его не сломала, потому что это был не тот ключ, еще побегала. Позвонила товарищам по команде и сухо от бешенства сообщила, что не приеду, потому что не могу выйти. Мне так же сухо от бешенства ответили "прекрасно" и положили трубку. Я еще побегала, потом стала звонить живущим поблизости друзьям. Зачем?.. О, почему-то мне казалось, что надо просто посмотреть снаружи -- вдруг наша дверь аккуратно заложена кирпичом со стороны лестничной клетки. Этот вариант почему-то казался мне вполне возможным и даже наиболее вероятным. Проще было бы позвонить соседям, но я не знаю телефонов соседей, ни одного, а справочная, хотя я им все и объяснила, помочь отказалась. Послала в платную справочную. Там девушка приятным, тягучим, очень неспешным голосом сообщила: "Добрый день, вы позвонили в платную справочную, мы очень рады вам помочь, наши услуги стоят сорок два рубля минута, меня зовут Алина, я вас внимательно слушаю". Я и ей объяснила: мне нужен телефон любого человека, проживающего по такому-то адресу, желательно из первых шестнадцати квартир, кроме десятой, потому что десятая -- это моя. Пожалуйста, томно проворковала Алина, сообщите имена, отчества, фамилии, мы даем справку только по полной информации. Если бы я их знала, мне бы их сказали задарма, рявкнула я: мысль о сорок одном рубле минута ускоряет темп моей речи. Она же, наоборот, еще более плавно стала повторять, что они дают справки только на осно... Трямс.

Потом пришел один добрый человек и убедился, что стены нет. Я выбросила ему в окно ключи (догадавшись сунуть их в большой пакет, было бы забавно угодить в сугроб или, еще лучше, на крышу подвала), но ключи тоже не сработали. Он сказал, что ломать дверь не умеет, и наконец-то навел меня на ценную мысль -- звонить в МЧС. Телефона МЧС я не знала, но позвонила в справку по товарам и услугам, мне сказали десяток телефонов, и по первому же еще через полчаса приехал тихий добрый дядя, который вытащил замок минут за пятнадцать и тут же вставил его обратно. Что-то там сломалось. Он меня еще и подвез на игру и денег не взял.

На игре выяснилось, что те товарищи по команде, которым я звонила, обиделись на судьбу и вернулись домой с дороги, а другие сели играть за кого попало, и вообще игра уже идет к концу, а я практически в истерике и ни на что не гожусь.

Вернувшись домой, я легла поспать и снилась мне всякая гадость (в частности, поиски пункта опоры правопорядка Левобережного района), а проснулась я простуженная.

В общем, такое впечатление, что не надо мне было выходить из дому. Но тогда я бы до завтра и не узнала, что дверь сломана, а черт его знает, какое впечатление у меня сложится завтра.